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in ruhig-süßer Melancholie, lächelnd auf sie herab.
Kurz! in dieser demüthigen Werkstätte des Genies waren Geist, Kraft und Erfindung genug zusammengedrängt, um zehn gewöhnliche Künstler zu beleben; allein Carstens ist 41 Jahr alt, und noch kein Mahler; und wird es also nie werden! So hart rächt sich an dem Schuldlosen die Materie, welche er sich nicht frühe genug unterwarf. Jetzt, da ich dieses aus meinem in Rom niedergeschriebenen Tagebuch abkopiere, hat der edle Carstens seine Kummer und Leiden volle Bahn geendiget. Er starb im Kampfe seines feurigen Genius mit seiner schwachen Hülle. Wohl ihm, daß er früh entrann ins Land, wo man nicht mehr Pallet, Pinsel und Farben bedarf, um verwandten Geistern hohe Gedanken zu hüllen!
Sein Freund Fernow war mitten in den Stürmen der zusammenstürzenden Rom der treue Genosse seiner Leiden, und ward dankbar zum Erben seines Kunstschatzes eingesetzt.
